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Un tono, dos, tres...

La mente estaba turbia como la poza de café pegada y repegada al fondo del vaso. No podía volar, "flotar" era un estado ahora lejano y extraño. El significado de "nada" cobraba un sentido apabullante. Encendió un cigarrillo aspiro, expiro, gesticulo y trago el humo, como si le alimentase. Las agujas del reloj se mostraban torpes, en el reloj de piel gastada, en aquel estilo de película francesa de los años cincuenta. Todo era poesía. Poesía acabada. Se dirigió a la esquina de aquella calle y en el marco de aquel café antiguo, tuvo pensamientos más rápidos que la velocidad de la luz. Algunos podrían pensar que era un extraño personaje, algunos personajes seguro pensaron que era un extraño. Serian las ocho o quizá las nueve, seria por la tarde. Que más da. Busco aquel papel arrugado en sus asperos bolsillos y lo sacó hecho un nudo, lo deshizo y lo leyó con cierta inseguridad, memorizó aquel número de teléfono o eso intentó. Marco los números 00 789... esperó y toda su vida pasó por delante de sus ojos. Un tono, dos, tres....